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Débora Abreu Fotografia

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Débora Abreu Fotografia

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09/09/2026

Para contar una historia, no siempre hace falta acercarse.

A veces, hace falta tomar distancia.

Porque una familia no sucede solamente en los pequeños gestos que conseguimos encuadrar: una mano sobre la barriga, un hijo buscando a su hermano, un roce, una mirada.

También sucede en el espacio entre esas cosas.

En quien corre mientras los demás se quedan.
En quien observa.
En quien busca brazos.
En la manera en que cuatro personas habitan un mismo lugar sin necesidad de estar haciendo lo mismo.

Por eso, cuando fotografío a una familia, mi mirada se mueve todo el tiempo entre dos distancias.

Me acerco lo suficiente para percibir aquello que quizás pasaría desapercibido. Pero también me alejo lo suficiente para entender a qué historia pertenece ese detalle.

Porque, por sí solo, un gesto puede ser apenas un gesto.

Dentro de una historia, empieza a decir quién estaba allí, cómo se relacionaban esas personas y qué estaba sucediendo entre ellas en ese momento de sus vidas.

Para mí, fotografiar a una familia exige esas dos cosas: atención a lo pequeño y espacio para comprender el conjunto.

Quizás sea justamente ahí donde está mi manera de mirar.

No en coleccionar detalles.
Ni en intentar que todos encajen dentro de una fotografía perfecta.

Sino en percibir las relaciones entre ellos.

Porque es cuando el detalle encuentra su contexto que la fotografía empieza, de verdad, a contar una historia.

04/09/2026

Algún día, Hugo querrá saber…

Sobre la habitación preparada en silencio, el primer libro esperando una voz, los ositos elegidos para hacerle compañía, la imagen de la ecografía que, durante un tiempo, fue la única manera de imaginar su rostro.

Yo ya había fotografiado a esta familia mientras esperaba la llegada de Hugo. Después, volví cuando él ya estaba en casa — ocupando los brazos, la cuna, la rutina y un lugar que parecía haber estado reservado para él desde siempre.

También me gusta fotografiar esas pequeñas cosas porque sé que, algún día, dejarán de estar ahí. La habitación cambiará. Los juguetes serán otros. Hugo crecerá sin recordar cómo cabía por completo en los brazos de sus padres.

Pero quizás, dentro de muchos años, abra un álbum y alguien le cuente:

“Esta era tu habitación. Este fue tu primer libro. Estos eran tus ositos. Y mira cómo te mirábamos cuando acababas de llegar.”

Es para ese día que fotografío.

Gracias a esta familia por, una vez más, confiarme una parte tan valiosa de su historia. Y por permitirme guardarla para cuando Hugo quiera volver al comienzo.

03/09/2026

Primero fuimos nosotros dos.

Marido y mujer, aprendiendo a compartir los días, a tomar decisiones juntos y a imaginar un futuro que, por aquel entonces, todavía no tenía todos los rostros que llegaría a tener. Después llegó él, y el amor adquirió otra responsabilidad, otro ritmo, otra manera de existir. Pasaron algunos años y decidimos, una vez más, ampliar la familia.

Y, antes incluso de que se la presentaran, él ya ensayaba el lugar que ocuparía en la vida de su hermana. Acercaba el rostro, apoyaba las manos, inventaba maneras de estar cerca… quizá sin comprender del todo que, dentro de aquella barriga, también estaba naciendo una nueva versión de él: la de hermano mayor.

Todavía no conoce su voz, ni el peso de su pequeña mano buscando la suya. Pero en estas fotografías ya se acerca, escucha, acaricia y protege. Como si algunos afectos fueran aprendidos por el cuerpo antes de encontrar palabras.

Algún día, su hermana mirará estas imágenes y descubrirá algo precioso: antes de conocerla, su hermano ya tenía una manera de cuidarla. Y el tiempo será generoso con los dos. Les dará secretos, juegos, pequeñas alianzas, alguna que otra pelea y muchas maneras de volver a elegirse.

Y nosotros, como pareja, miraremos estas fotografías desde otro lugar. Recordaremos cuando éramos dos, el día en que nos convertimos en tres y aquella decisión, años después, de hacerle sitio a una vida más. Tal vez entonces entendamos que construir una familia también fue eso: ensanchar, poco a poco, nuestro lugar en el mundo para que cada uno de ellos pudiera llamarlo hogar.

Y quizá por eso fotografiamos: para que, muchos años después, nuestros hijos puedan mirar hacia atrás y reconocer no solo cómo éramos, sino cuánto de su historia ya estaba comenzando entre nosotros.

27/08/2026

Hay fotografías que parecen hablarle al futuro.

Un día, quizás, este verano ya quede muy lejos. Los primos habrán crecido aún más, los abuelos tendrán nuevas historias que contar, los bebés ya no cabrán en ningún regazo… y tal vez la vida haya llevado a cada uno por un camino diferente. Pero estas fotografías estarán aquí para recordar cómo era estar todos juntos.

Era verano. Era playa, calor, arena en los pies y días largos. Era ese primo que ha crecido unos centímetros y que ahora no pierde ninguna oportunidad de mostrarte cuánto más alto está. Era esa tía que, entre una conversación y otra, siempre encuentra el momento para fotografiar a sus sobrinos, a sus hijos, esos pequeños detalles que nadie quiere olvidar.

Era también la llegada de un nuevo bebé a la familia: el más pequeño de los primos, esperado y querido por todos, pasando de unos brazos a otros, mientras abuelos, tíos, padres y primos se apresuran a enseñarle el mundo.

En las fotografías de una familia, cada uno ocupa un lugar especial.

Los abuelos son las raíces y la memoria de tantas historias que comenzaron antes.

Los padres son el presente, quienes construyen los días y acompañan cada etapa del crecimiento.

Los tíos son presencia, complicidad y ese maravilloso puente de historias que atraviesa generaciones.

Y los primos son esa infancia que continúa: los juegos, las diferencias de altura, los descubrimientos y esos recuerdos que solo quienes crecieron juntos pueden comprender.

Y quizás sea precisamente eso lo que hace que un diario familiar sea tan valioso: no fotografiamos solamente quiénes somos hoy. Fotografíamos en quiénes nos estamos convirtiendo.

Porque el tiempo pasará. Los cuerpos cambiarán, los niños crecerán, los bebés aprenderán a caminar y, algún día, serán ellos quienes quieran mostrarle al mundo cuánto han crecido.

Pero estas imágenes podrán contarles:

Mira cómo éramos. Mira qué felices éramos juntos. Mira cuántas personas te querían incluso antes de que pudieras comprender el tamaño de ese amor.

Ese es el poder de una fotografía familiar.

Congelar, por un instante, todo un verano lleno de afecto para que, muchos años después, todos puedan volver a él.

19/08/2026

Querida yo del futuro,

Hoy es el Día Mundial de la Fotografía y pienso en cuántas historias me ha permitido vivir la fotografía — y en cuántas más tendré la suerte de encontrarme por el camino.

Pero espero que todavía recuerdes lo que sentías cuando fotografiabas.

Esta pareja son amigos míos, personas especiales, y este año tuve la felicidad de ser su madrina de boda.

Y, además, ellos también son fotógrafos.

Y hay algo muy especial en fotografiar a otros fotógrafos.

Quizás porque sabemos, más que nadie, lo que puede llegar a significar una fotografía.

Y quizás por eso amo tanto lo que hago.

Porque la fotografía me ha enseñado a mirar. A mirar de verdad. A mirar más allá de lo bonito a los ojos, para encontrar aquello que es bonito en el alma.

Tengo la suerte de dedicarme a una profesión que me permite fotografiar aquello que veo de más bonito en las personas.

Y espero que nunca te olvides de eso.

Sigue fotografiando los sentimientos. Las historias. Los encuentros. Las familias. Los amores. Esos pequeños gestos que casi nadie nota, pero que lo dicen todo.

Porque, al final, quizás eso es lo que hacemos cuando fotografiamos: intentar hablar con el futuro.

“Yo estuve aquí.”
“Esto pasó.”
“Y yo tuve la suerte de ser testigo.”

Hoy no sé cuántas historias estarán delante de mi cámara cuando leas esta carta. No sé cuántas personas conoceré, cuántas personas fotografiaré ni cuántas veces volveré a emocionarme detrás de una cámara.

Pero espero que sean muchas.

Y, sobre todo, espero que siga fotografiando con la misma ilusión.

Porque, si hay algo que me gustaría que el futuro nunca cambiara en mí, es esta capacidad de emocionarme con la belleza de una historia que no es mía y, aun así, sentir que durante unos instantes también pasó a formar parte de mí.

La vida pasa. Las personas cambian. Los momentos no vuelven.

Pero algunas fotografías permanecen.

Y quizás esta sea mi manera de dejar pequeñas cartas para el futuro.

Una imagen cada vez.

Con cariño,

Yo, fotógrafa, hoy.

18/08/2026

Hay algo que me gusta contar a través de la fotografía: historias de amor que no empiezan ni terminan en un solo capítulo.

La mayoría de las veces, lo que aparece por aquí es el comienzo de una vida juntos. Una pareja esperando a su primer hijo, dos que de repente se convierten en tres, en cuatro… manos que antes se buscaban entre sí y que ahora también sostienen pequeñas manos.

Pero el amor no vive solamente en los comienzos.

También está en esa pareja que decide celebrar después de tantos años. En quienes renuevan sus votos, en quienes se miran con la intimidad de haber atravesado días buenos, días difíciles, cambios, pérdidas, conquistas y, aun así, siguen eligiéndose.

Por eso también fotografío bodas íntimas, renovaciones de votos y todas esas pequeñas y grandes etapas que trae el paso del tiempo.

Porque me gusta fotografiar el amor mientras sucede y, sobre todo, mientras se transforma.

El amor cambia de forma, de color, de ritmo. Cambia con los años, con los hijos, con las ciudades, con las historias que vamos acumulando en el camino. Pero sigue siendo amor.

Y quizás esa sea la parte más bonita: poder mirar una fotografía muchos años después y reconocer allí no solo a dos personas, sino todo lo que han vivido para llegar hasta ese instante.

Al final, el amor no necesita hablar el mismo idioma, tener la misma edad ni seguir el mismo guion.

Es, quizás, la única lengua verdaderamente universal.
🌎🤍

Y esa es la lengua que elijo contar a través de mis fotografías.

10/08/2026

Si yo estuviera detrás de estas fotografías en el futuro, no contaría solamente que ha llegado un bebé.

Contaría que, con él, una casa entera ha cambiado de significado.

Le contaría a Pepe, que sus primeros días estuvieron hechos de brazos, de descubrimientos, de pequeñas rutinas y de un amor que todavía estaba aprendiendo a encontrar su propia manera de existir.

En estas imágenes veo a una familia que todavía se está descubriendo en este nuevo papel. Al papá, Oscar, aprendiendo a sostener, a observar, a proteger. A la mamá, Candela, viviendo esa mezcla tan particular de delicadeza, presencia y entrega. Y a Pepe, en el centro de todo, sin tener que hacer absolutamente nada para ser amado.

Y como fotógrafa, me gusta fotografiar justamente eso: lo que sucede entre los grandes acontecimientos.

El café preparado mientras alguien sostiene al bebé.
La mirada de los padres cuando creen que el otro no se está dando cuenta.
Papá fotografiando ese momento.
La mano que acomoda una pequeña ropita.
El silencio frente a una ventana.
El sofá donde quizá comenzaron tantas noches.
La luz entrando en la casa.
La ciudad ahí fuera continuando con su ritmo mientras, dentro de aquella sala, el mundo de esta familia acababa de comenzar de nuevo.

Para el futuro, me gustaría que estas imágenes dijeran:

“Te esperábamos.”

No solamente porque existen fotografías bonitas, sino porque en ellas hay un hogar que parece haber abierto un espacio para ti.

Y sí, Pepe, fuiste amado incluso antes de entender qué era el amor.

02/08/2026

Hay un lugar donde el tiempo parece detenerse.

Donde el llanto encuentra calma.
Donde el miedo encuentra refugio.
Donde un corazón tan pequeño aprende, cada día, que está a salvo.

Ese lugar es el regazo de su madre.

Dar el pecho nunca ha sido solo alimentar. Es presencia. Es entrega. Es ofrecer a un hijo algo que nadie más puede ofrecer de la misma manera en ese instante.

Y, aunque las fotografías muestren un momento de paz, muchas veces detrás hay una madre que siente dolor. Que vive grietas, noches sin dormir, dudas, cansancio… y que, aun así, sigue adelante. No porque sea fácil, sino porque el amor encuentra una fuerza que solo una madre conoce.

En este Mes de la Lactancia Materna, quiero rendir homenaje a cada mujer que ha vivido, vive o soñó con vivir este momento tan íntimo.

Porque, mientras mama, un bebé no solo busca alimento.

Busca un olor que conoce desde antes de nacer.
La voz que le calma.
El latido que reconoce.
El regazo donde el mundo deja de dar miedo.

Hay lugares que pueden ser ocupados por otras personas.

Pero hay uno que siempre será irremplazable.

El regazo de su madre. 🤍

31/07/2026

Hay historias que simplemente fotografío. Y luego están las historias que tengo la suerte de acompañar.

La de Marc es una de ellas.

Todo empezó incluso antes de que naciera, cuando todavía estaba en la barriga de Sara. Después llegó el momento de fotografiar la primera casa que le dio la bienvenida al mundo, su habitación preparada con tantísimo cariño, sus manitas, sus piececitos… esos pequeños detalles que pasan tan rápido y que, con el tiempo, se convierten en un tesoro.

Luego vino su bautizo, la Navidad en familia… y ahora, su primera vuelta al sol.

Un año.

Un año lleno de primeras veces. De descubrimientos, de sonrisas nuevas, de sus primeros pasitos… y de verle cambiar un poquito más en cada sesión.

Y no os voy a engañar, me emociona pensar que, mientras el tiempo pasa para ellos, yo tengo la oportunidad de convertir esos momentos en recuerdos para siempre.

Porque ahí está la magia de la fotografía. Tiene la capacidad de detener el tiempo por un instante. De guardar todo aquello que, con los años, la memoria empieza a difuminar. De hacer que, dentro de muchos años, Marc pueda volver a ver dónde empezó todo: la casa que le recibió, la habitación que soñaron para él, los brazos que siempre le abrazaron, sus manitas diminutas y todo el amor que ha estado presente desde el primer día.

Para mí, ser fotógrafa va mucho más allá de hacer fotos bonitas. Es tener el privilegio de formar parte de la historia de una familia y acompañarla capítulo a capítulo, creando un legado que un día podrán volver a abrir juntos.

Gracias, Sara y familia, por dejarme contar la historia de Marc desde el principio. Ojalá sigamos escribiendo muchos capítulos más, porque las mejores historias se construyen con el paso del tiempo… y la fotografía tiene el poder de hacer que nunca se olviden.

29/07/2026

Algún día le mostrarás estas fotografías a tu hijo.

Y quizá te pregunte:

”Yo ya estaba ahí?”

Y sonreirás, porque la respuesta estará en cada imagen.

Le contarás que, antes de escuchar su voz por primera vez, ya le hablabas cada día.

Que su papá ya lo abrazaba sin haber visto todavía su rostro.

Que en casa aún faltaba alguien… pero en el corazón ya estaba completo.

Estas fotografías no fueron hechas solo para recordar un embarazo.

Fueron hechas para responder preguntas que todavía no existen.

Para que, dentro de veinte años, él sepa que antes de dar su primer paso, ya ocupaba un lugar en la historia de su familia.

Que antes de su primera sonrisa, ya era el motivo de muchas.

Y que, incluso antes de nacer, ya había convertido a dos personas en mamá y papá.

El tiempo pasará.

La barriga desaparecerá.

Sus pequeñas manos crecerán.

Pero estas imágenes seguirán diciendo lo mismo:

“Aquí fue donde comenzó nuestra historia como familia.”

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