13/03/2025
La flic attend à l’extérieur. Les policiers sont dans la maison. Les urgentistes, dans sa chambre. C’est un accident. Tout colle. Un accident comme les autres; bête, inattendu, mortel. Le courant électrique a traversé le corps, stoppé son coeur. Le papier aluminium dans le compteur. Le courant dans son corps. Spasmes électriques, spasmes électriques. Il s’est cogné la tête en tombant. Et ce foutu sèche-cheveux collé dans sa main. Le papier alu, c'est parce que le courant saute quand il branche le radiateur électrique. Chaque fois qu'il l’allume, c’est trop fort pour son compteur m*rdique. Paf ça saute. Paf l’obscurité, paf paf paf. T’avais froid mon vieux mais maintenant t’es cuit, tout cuit comme un poulet d’élevage. Dans son frigo, les médicaments; sur les meubles, les ordonnances de médecin. Mais dans le congélateur, il y a le carnet noir, avec des rendez-vous, des adresses, des numéros de téléphone. Tous ces trucs pour planifier, organiser, contacter. Et dans la couverture du carnet, oui, c’est là qu’il a mis la lettre. La lettre qui raconte cette manière qu’ont les pensées de surgir quand la lune est là, des pensées cinglées, et cette voix sans timbre qui palabre à l’intérieur de lui-même. Cette voix si semblable à la sienne qu’un psy dirait que c’est sa voix, celle de son subconscient ou une c*nnerie du genre. Mais il sait que c'est différent, il sait que les voix qui ressemblent à la sienne ne lui appartiennent pas, pas toujours. Ce sont plutôt celles des errants, souvent les plus dangereux. Ils s’accrochent aux cheveux comme des ronces sur un jeans, parfois ils chutent à l’intérieur de la tête et bousculent tout comme des oiseaux qui rentrent dans un appartement et tournoient, terrorisés, avant de ressortir par la fenêtre.
